domingo, 7 de septiembre de 2014

El doctor estrafalario



Corazón roto/Broken heart
El consultorio era bastante antiguo . En la pared blanca destacaba el calendario rojo colgado del tablón de anuncios. En él se podían leer los más extraños fragmentos:
-Cure las llagas del alma con bálsamo de amor: Hecho de  ternura, paciencia y gotas de comprensión muy concentradas.
-Para el dolor de espalda acaricie a su mascota y comparta con ella un helado de fresa mitad animal, mitad humano.
Y así sucesivamente hasta encontrar infinidad de recomendaciones extrañas y poco propias de un consultorio médico.
Lo cierto es que no se veían fotos de medicamentos por ninguna parte. Sólo grandes letreros y recomendaciones extrañas.
Marta había acudido a la consulta por recomendación de su amiga Laura la cual había  ido hace algunos años para superar una terrible depresión. 
La muchacha estaba muy nerviosa. Por su cabeza empezaban a pasar un terrible pensamiento: Quizás todo era una broma de su amiga, pero eso no podía ser, Laura no podía gastarle semejante broma en su situación. Acababa de perder a un ser muy querido al que nunca podría volver a ver. Ella sabía que su amiga lo sentía tanto como ella debido al gran cariño que le tenía.
Miro el reloj de pulsera pasaban diez minutos de la hora acordada para la visita y nadie aparecía. De repente se abrió la puerta y apareció una señora muy delgada. Llevaba un pequeño perrito blanco en un bolso de mano.Este asomaba el hocico negro azabache por una de las puntas, mientras ella lo colmaba de tiernos besos y caricias. Los dos parecían muy felices. En la otra mano llevaba un paraguas en forma de pera con un letrero extraño: Los corazones de las mascotas llenos de amor curan el mal de la decepción.

Un señor de bigote fino y retorcido iba tras ella. Este se acercó a Marta. Debía ser el médico por su bata blanca y el letrero que lucía en la parte derecha de pecho:
«DOCTOR ESTRAFALARIO"
-Hola usted debe ser Marta, perdone mi tardanza, venga conmigo por favor.
Marta siguió al hombre delgado de bigote singular hasta estar dentro de la habitación.
El la invitó a sentarse en una butaca en forma de naranja que produjo una música parecida a la lluvia al percibir el peso de la chica.
-Diga señorita que le trae por aquí.
Doctor...¿Le puedo llamar estrafalario?
-Por supuesto señorita, es mi nombre, faltaría más.
-Doctor estrafalario hace un año perdí a un ser muy querido que ya no podré volver a ver jamás,  estoy muy triste, todos dicen que tengo depresión. He visitado diversos médicos pero ninguno sabe como acabar con esta  dolencia, si usted pudiera ayudarme le estaría muy agradecida.
-Bien señorita, lo intentaré...y dígame -¿ha tomado quizás algún tipo de fármaco para esta dolencia?.
Marta sacó un frasco azul del bolso y lo depositó sobre la mesa. En él se podía leer claramente el nombre: ANTIDEPRESIVOS.
El la miró mientras se rascaba la barbilla:
¿No sintió ninguna mejoría con el tratamiento?
-En absoluto doctor sigo sin poder superar la tristeza.
Comprendo señorita, añadió el doctor Estrafalario mientras se retorcía el delgado bigote entre los dedos con gestos pensativo.
Después de esto abrió un cajón y sacó una libreta y una pluma que emitía una intermitente luz violeta.
-Señorita usted debe seguir este tratamiento durante seis meses seguidos. Preste mucha atención:
-Cada día debe escribir sus sentimientos con la tinta de esta pluma. Absolutamente todo lo que sienta: Lágrimas, sonrisas, pensamientos, reflexiones, cuentos, poesías y cualquier cosa que le venga a la cabeza.
Es de suma importancia que sea sincera en lo que desea expresar. Deje que las letras se amotinen y formen barricadas, que sueñen, que canten, que hablen de amor, de penas, de dolor, de alegría y de todo aquello que su alma desee sacar de su interior. Las tiene que dejar libres, que corran sobre el papel, debe observarlas mientras viven. De esa forma ellas le transmitirán la vida de nuevo y todo aquello que pesa demasiado se aligerara. La magia de esta pluma lila conseguirá hacer el resto.
Marta no podía salir de su asombro. Aún así decidió probar el método del doctor Estrafalario. Al salir de la consulta ni siquiera recogió el frasco de antidepresivos que había depositado sobre la mesa. Simplemente dio las gracias y se marchó  tras pagar la minuta acordada consistente en  una bolsa de caramelos café con leche y dos barritas de turrón de chocolate.
Pasaron seis meses de riguroso tratamiento. En la casa de Marta se podían ver las letras saltar sobre el papel, reír, enfadarse, contar chistes, jugar al póker, peinarse unas a otras y acicalarse con perfumes de sentimientos. Por su parte en la cara de Marta se había dibujado una sonrisa de paz y felicidad maravillosa. Las revoltosas compañeras habían logrado el milagro. Volvía a sonreír, volvía a sentir la vida.

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miércoles, 27 de agosto de 2014

Se venden rosas blancas

BRUMAS. MACABRO
Era justo lo que estaban buscando hacía tanto tiempo.
Una casa espaciosa, soleada y con un hermoso jardín en el que se levantaba un enorme árbol rodeado de rosales con hermosas rosas blancas.
Y lo más maravilloso de todo...el precio. Resultaba increíble pero habían encontrado el chollo de su vida.
Ana y Juan se abrazaron mientras hablaban atropelladamente:
Ana:
-Cariño por fin hemos encontrado lo que tanto esperábamos.
Juan:
-Sí nena, por fin podemos tener una vida plena en este lugar lleno de paz y naturaleza.

Rápidamente se cambiaron de residencia. No esperaron a que venciera el mes de alquiler de su anterior hogar.

Los primeros meses en el nuevo hogar fueron para Ana de puro ajetreo, colocar cortinas, pintar las paredes un tanto desgastada por el tiempo, pulir los cristales y otros quehaceres propios de un cambio como el que acababan de hacer.
Juan por su parte cuando llegaba de la oficina se dedicaba a cavar en el jardín para preparar la tierra. Quería plantar algunas hortalizas. Habían decidido que sería mitad jardín mitad huerto biológico, así podrían cultivar sus propias verduras.

Como cada año al llegar el día de todos los santos Ana detuvo todos los quehaceres para cumplir con lo que cada año hacía religiosamente: Ir a la tumba de su madre a llevarle un ramos de flores y rezar por su alma. Aquel año iba a ser especial no compraría las flores en cualquier floristería. Iba a llevar sus propia rosas. Había tantas al rededor del gran árbol. Hermosas y blancas como la nieve .


Se levantó temprano. Quería hacer un hermoso ramo de flores frescas y fragantes y atarlas con un lazo azul de seda en el que escribiría en letras doradas :
«Nunca te olvidare»

Tomo la tijera entre sus manos y desprendió la primera rosa de su tallo. Fue en ese instante cuando sintió una oleada de pánico al notar las manos llenas de sangre húmeda y fresca. Era como si hubiera cercenado la cabeza de un ser humano. Se podía oír un llanto quejumbroso que provenía del interior de la tierra donde la raíz de la hermosa flor se alimentaba.


-¡No podía ser! esas cosas no podían pasar. Dominando el terror que sentía tomó las tijeras y se dispuso a comprobar que aquello era fruto de su estado de ánimo a causa de aquel día triste en que iría a visitar la tumba de su madre.


Cortó la segunda rosa. De nuevo se escuchó el llanto. La sangre empezó a fluir por el tallo cercenado hasta formar un charco en el suelo a los pies de Ana.
Al llegar Juan a casa la encontró temblorosa en el sofá con la cara blanca y un frasco de tranquilizantes sobre la mesa:

-¿Qué te ocurre cariño? ¿por qué estás en este estado?
Ana lo miró con los ojos aún nublados por el pánico y con voz entrecortada intentó explicar lo sucedido:
-Ha ocurrido algo terrible. Las rosas del jardín están vivas. Intenté hacer un ramo pero empezaron a sangra y a llorar.
Juan la miró con ojos de incredulidad y casi gritó:
-¡Ana eso no puede ser!. Tiene que haber una explicación lógica. No tiene ningún sentido lo que dices.

Después de estas palabras se dirigió al jardín para comprobar que efectivamente, la tierra que rodeaba los rosales estaba ensangrentada. Sin poder dominar la sorpresa tomó una pala y empezó a excavar para ver que producía aquel extraño suceso.

Al cabo de un largo rato y tras levantar bastante tierra consiguió llegar a las raíces de las plantas. Entonces paró en seco al escuchar un voz infantil convertida en un canto monótono:

-"Mamá nos mató, mamá nos enterró y rosas blancas sobre nuestros cuerpos plantó".
La canción se repetía una y otra vez entre gemidos.
Juan podía sentir como el terror recorría todo su cuerpo. Pero aún así continuó excavando, por fin llego a algo que parecía un pequeño cráneo, una mano y el torso. Aquello no tenía explicación lógica.

Esa misma tarde llamaron a la policía y empezaron las pesquisas.
Hacía diez años, antes de que la casa estuviera deshabitada, había vivido en ella una mujer llamada Nadia, tenía tres hijos, dos niños y una niña de corta edad.
Nadia había denunciado el rapto de sus hijos de los que jamás se supo nada. Todo quedó archivado y ella se marchó del lugar como si jamás hubiera habitado en él.
En los titulares de los periódicos se podía leer en primera página:
«SE BUSCA MADRE ASESINA. PARADERO DESCONOCIDO. SE OFRECE RECOMPENSA POR CUALQUIER INFORMACIÓN VERAZ QUE PUEDAN FACILITAR».

Los niños recibieron sepultura en el cementerio del pueblo. Juan y Ana se marcharon a un apartamento de treinta metros cuadrados en pleno centro de la ciudad, rodeados de cemento y asfalto.

lunes, 18 de agosto de 2014

Ignorancia

Serenata de la muerte/Serenata death
Invisible, opaca, fría
como la escarcha
que dibuja la luna 
en las noches de soledad.
Durmiendo en el lecho 
de un ataúd forrado 
de muerte.
No percibía el canto
de los pájaros en primavera,  
ni contemplaba las puestas de sol
con los ojos asignados al nacer. 
Las cadenas apretaban demasiado
en mis manos  y en mis pies descalzos.
Las rosas que perfumaban el jardín
no sabían nada, 
ni las nubes que jugaban en el cielo  
a dibujar figuras imaginarias, 
ni la hierba, que danzaba
entre temblorosa y punzantes
espinas. 
Mi piel fue de manzana, 
Mi piel fue durazno.
Mi piel fría que envolvía 
mi alma taciturna.
Y tú sólo veías de la vida 
el sabor dulce.
En tus labios dibujados, 
las gotas de hiel 
no tenían sentido ni cabida.
¿Qué sabias tú de mi alma acurrucada?.
¿Qué sabias tú de mi alma muerta en vida?.
¿ Qué sabias tú de mis sentimientos azules, 
donde las palabras eran oscuros abismos?.
¡No sabias nada!.
Te pintaste la cara con pintura
barata para escupir mil reproches amargos,
entre tus labios decorados de perfección.
 Y yo te contemplaba desde mi lejanía,
desde mi ataúd forrado de muerte.

martes, 5 de agosto de 2014

Desde la tierra llamada anden

ALINA Y SU MUNDO MAGICO
No ha sido fácil entender que todo está en mi interior. Que nada voy a encontrar fuera, por más que busque. Mi felicidad o infelicidad sólo depende de mis pensamientos y de mi forma de ver la vida.
Hubo un tiempo en que creí estar muerta. Sólo estaba congelada, esperando un poco de vida para despertar. No se si me gustó abrir los ojos y mirar cara a cara el mundo que me rodea. Lo cierto es que estoy aquí y ahora, con un cuerpo físico que me pertenece y un alma que a veces quiere escapar, para sentirse totalmente libre.
Hallé muchas personas a lo largo de esta senda por la que me tocó caminar.Gente variada, algunas capaces de dar todo por nada y otras que hicieron del egoísmo su lema de supervivencia. Me topé con lobos, ángeles, demonios y maestros que se veneraban así mismos. También, en un recodo del camino hallé a los más humildes. Los que andan descalzos con el alma entre las manos. Los que llevan en el interior de las pupilas el Universo. También pude contemplar hermosas flores y plantas carnívoras que esperaban a sus víctimas disfrazadas de dulzura. 
Este es el aquí y el ahora en el que me ha tocado vivir. La noria para la que no saque billete de comienzo y de final, no deja de dar vueltas y a veces cuando corre demasiado me marea la visión. Prefiero permanecer en el anden, mientras gira vertiginosa, pensar que todas las cadenas están convenientemente engrasadas y revisadas, para que no ocurra un lamentable accidente. 

Nunca fue mi objetivo sacar billete de primera, para subir en la mejor atracción de este tío vivo, en el que todos giramos sin remedio. Sólo quiero pasear con los pies sobre la tierra. Contemplar las estrellas perfumadas de jazmín, respirar el aroma de la hierba y de la tierra recién lavada por la lluvia. Digerir lentamente, eso que todos llamamos vida, desde mis propios pasos, sin que las vueltas acaben por hacerme perder la noción de mi misma.

No me gusta emborracharme de felicidad ni de infelicidad. Muchos acabaron borrachos de sentimientos sin ser conscientes de sus actos. 

Mi alma a la que por suerte o por desgracia nunca le faltó conciencia para sufrir no quiere dar vueltas vertiginosas, sólo quiere caminar de forma sosegada por la vida, sin penas ni glorias, respirando los colores que los ojos no pueden percibir.
https://m.safecreative.org/work/1408051709788-desde-la-tierra-llamada-anden


lunes, 28 de julio de 2014

¿Quién era él?

Gothic cemetery
El bosque se alzaba sobre el embarcadero de tablas carcomidas por el tiempo.
La mujer atlética se agacho hasta situarse al lado de la delicada niña. La pequeña contemplaba con pupilas de miel al pequeño perrito sobre sus rodillas.
La pequeña sólo acertó a decir con voz temblorosa:
-El ha vuelto. Nos volverá a hacer daño.

La mujer la miro con dulzura y respondió con seguridad:

-Jamás volverá a hacerlo.

Después de esto depositó un beso en una de las mejillas de la niña, que continuaba con la cabeza agachada, mirando al pequeño cachorro y salió de la habitación.

Se dirigió al cobertizo de la parte trasera de la casa.

Una vez en él tomó entre sus manos un gran mazo de hierro. A pesar del peso y del volumen lo manejaba como una pluma. 

Llevaba tiempo entrenando la fuerza y la musculatura.

Caminó por el bosque a grandes zancadas. El sol brillaba entre las copas de los árboles pintando rabiosos reflejos sobre las hojas, apenas movidas por la brisa.

Al fin diviso el embarcadero. Todo estaba en silencio. El viejo barco se tambaleaba sobre las aguas del lago.

Con manos firmes alzó el mazo de hierro y golpeó con todas sus fuerzas las tablas viejas y carcomidas por el tiempo. Las astillas saltaban por todas partes. El ruido era ensordecedor.


El hombre emergió de la embarcación medio soñoliento. Intentaba llegar a tierra a toda prisa, antes de que las tablas que lo separaban de la vida fueran destruidas. El mazo seguía implacable y demoledor. De pronto los pies del individuo quedaron atrapados entre dos tablas astilladas que hacían la función de un afilado cuchillo. Más que un grito de dolor fue el aullido de una bestia herida.


Fue lo último que se escuchó de su garganta antes de que el lago lo engullera. Mientras se hundía una mano agarrotada se alzaba inútilmente intentado pedir ayuda.


Ella había acabado la labor. Se dirigió a casa y abrazó a su pequeña. Se acabaron los miedos.


Habían pasado varias semanas desde que ocurriera el hecho. Una mujer, la misma que esgrimiera el mazo de hierro, caminaba por el cementerio entre lápidas blancas, agrupadas en hileras. 


Sus ojos se fijaron en una de las inscripciones y suspiro aliviada.Un nuevo día empezaba a despuntar entre las amoratadas nubes.




sábado, 12 de julio de 2014

Pasar página

LA NIÑA DE ROSA

Pasar página significa llenar el jarrón de nuestra existencia con rosas frescas recién cortadas, perfumadas de esperanza.
Pasar página significa mirar el cielo azul que nunca hemos podido contemplar por tener nuestra mirada puesta en el pasado. Ser consciente de estar vivos, de respirar, de sentir el presente, el aquí y el ahora.
Pasar página significa arrojar las aguas sucias de los recuerdos que enferman cuerpo y alma y recoger nuevas aguas cristalinas para saciar nuestra sed de vida.
Pasar página significa mirar el camino del pasado sin dolor. Con la mirada del caminante que ha dejado las espinas lejos y ha extraído la esencia de la experiencia convertida en cicatrices que puede aceptar y tocar sin sentir ningún dolor.
Pasar página significa empezar en este preciso instante, en este nuevo día que nos regala la vida... Y sobre todo pasar página significa ser consciente de que somos aprendices, de que cada nueva experiencia forma parte de una lección de vida. Sentirnos afortunados por haber aprendido de las piedras más difíciles y dolorosas la mejor enseñanza de nuestra existencia en este mundo.
Pasar página significa abrir la puerta a la vida. Dar las gracias por la oportunidad de haber venido a este mundo  sin lamentaciones. Agradecer el maravilloso regalo que se nos otorgó  para aprender de cada tropiezo, de cada error, de caída sufrida.
Pasar página significa dejar el alma libre de ataduras, de odios, de rencores, dejarla volar sobre valles de calma y paz para que se nutra
 con cada partícula de vida. 







miércoles, 9 de julio de 2014

Momento irrepetible

El reloj de la vida//The clock of life (I.M.S.T.)
En el ayer viven nuestros recuerdos.
Aquellos a los que no podemos 
 regresar. 
En el mañana habita lo incierto,
lo que no podemos atrapar.
En el ahora:
late nuestro corazón,
vivimos. 
No mires adelante,
No mires hacia atrás.
Vive el aquí, 
vive el ahora.
Deja el pasado en su lugar.
Aleja la incertidumbre del presente,
 las ansias y afanes por saber 
que pasará.
Vive el aquí y el ahora. Sólo con este
preciso y único instante podemos
contar .


MOMENTO IRREPETIBLE - CC by-nc-nd - I.M.S.T.

sábado, 5 de julio de 2014

Si las piedras hablaran

Piedras(I.M.S.T.)
Si las piedras hablaran dirían 
 el porque de tan profunda agonía,   
el porque de tan  terribles grietas,
con cada gota de lluvia,
con cada suspiro de viento.
¡Si las piedras hablaran,
las agrestes y duras piedras!
¡se volverían pura ternura!.
Si las piedras tuvieran corazón
y palpitara sangre en la dureza
de sus almas petrificadas y mudas.
Pronunciarían terribles palabras,
el saber de tantos siglos humanos,
transitados por este mundo ciego.
Y tal vez... sólo tal vez... 
si las piedras hablaran... 
 dirían el porque del mutismo
y del vacío de algunas almas humanas.
Dirían tantas cosas las piedras grises,
sin vida, con fisuras y feas marcas.
¡Si las piedras hablaran!,
lágrimas resbalarían por su aridez,
y se tornarían sólo alma y corazón.




viernes, 20 de junio de 2014

Yo también he odiado

The secret of evil/El secreto del mal

Yo también he odiado. He sentido un odio tan profundo que hervía la sangre en mis venas como un terrible volcán. Yo, la que escribe estas líneas pertenezco a la raza humana y como tal he sentido el instinto destructivo y un miedo aterrador a que esa fiera que todos llevamos dentro quedara en libertad sin posible control. 
El odio duele demasiado. El odio nubla la razón y el corazón . El odio es una enorme tenaza de acero que aprisiona el alma y la parte lentamente.
Nací humana. Pertenezco a la raza humana y a veces he renegado de esta condición, porque cualquier animal por insignificante que pueda parecernos es más humano que el humano. Y es que señores esta raza a la que pertenezco es capaz de cometer las más terribles  barbaries. Cuando miro hacia atrás en la Historia de este mundo y veo tanta sangre inocente vertida y tanto absurdo, siento  vergüenza ajena por la raza a la que pertenezco.
Pero si bien el humano a veces es la más terrible de las fieras, otras en cambio,  es capaz de las cosas más maravillosas cuando la parte de la que todos estamos formados aflora y brilla la luz del alma.
El odio no es bueno para nadie, pero aún es más terrible para el que lo siente en su interior, retorciéndose como una culebra que devora lentamente las entrañas. 
El odio aniquila y quema todo lo bueno que hay en nosotros. Nuestro cuerpo y nuestra alma es azotada por un vendaval que nos zarandea y destruye.
Cuando la espiral de odio aparece en la vida del humano, éste pasa a ser el depredador que pierde el corazón en la batalla por saciar lo que desea.
Yo también he odiado, se  como se incrusta en el alma y lo difícil que es arrancarlo.. 
¡Cuanto duele el odio al que lo siente! 
¡Y cuanto quema por dentro!
¡Y cuan desgraciado es el ser al que parásita el alma!. 
Atemos a nuestras fieras y seamos humanos, solamente humanos.


lunes, 16 de junio de 2014

Yo sólo quiero mi Dios.

El llanto de la muerte (I.M.S.T.)
Yo sólo  quiero mi Dios, 
que mi pluma tenga alma,
que mi pluma tenga latidos, 
como un corazón.
Que recoja el dolor inconsciente
y lo convierta en conciencia infinita.
Que cada una de sus letras latan 
en el pecho del egoísmo humano, 
para ver si así se detiene 
este mundo de autómatas, 
donde todo se repite
una y otra vez. 
¡Ojo por ojo
y diente por diente!.
 Es tan difícil, mi Dios, 
porque sólo es tinta, 
tinta que llora 
por no poder ser alma. 
El mundo sigue girando
y esta tonta pluma mía,
sólo es tinta inútil,
que se derrama 
y mancha el papel.
Hay lobos sedientos de sangre,
hay depredadores de almas
y mi pluma no pude hacer nada,
sólo derrama dolor infinito,
 que se retuerce en mis entrañas.
¡Pobre y tonta pluma mía!,
sólo mancha de tinta el papel
y se revela inútilmente, contra 
tanto absurdo e inconsciencia.
 Ella no sabe que los oídos 
 están cubiertos de odio,
que ya no pueden oír,
que los ojos del ser humano 
están incrustados en una roca,
 en la que el resentimiento
calienta toda la sangre vertida, 
para verterla una y otra vez.

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domingo, 15 de junio de 2014

Pasaje fúnebre 1

Girl 1
 Me aplastó bajo el coche militar con los boquetes de  balas aún calientes, incrustados en la carrocería.
Siento como el corazón golpea con fuerza mi pecho, mientras pugna por escapar de la garganta.  
Es mi calle. El lugar por el que antes paseaba lleno de risas y murmullos de vida.  Recuerdo a pocas manzanas de aquí un parque donde jugaban los niños regalando felicidad e inocencia. 
Quiero cerrar los ojos para no ver más. Quiero evitar que mi alma se hiele de angustia, de terror. Intento inútil, mis pupilas como autómatas se vuelven a abrir. Como si quisieran gravar en mis retinas todo este horror. A poca distancia sobre el pavimento un niño con gorrito azul de lana, permanece boca arriba, como si estuviera dormido. No debe tener más de dos años. El gorro está teñido de sangre dulce y espesa al igual que el chupete de cadena plateada. El pequeño cuerpo permanece quieto con la nana de la muerte pintada en las mejillas. Cerca de él una mujer joven, con facciones muy parecidas a  las del pequeño, tiene la boca abierta y mira al cielo con ojos desencajados. La mano extendida y amoratada, en un desespero inútil de rescatar a la criatura.
¡No puedo estar viva!. 
¡No he podido sobrevivir a esta estúpida ignorancia humana!. 
Mis lágrimas caen en silencio mientras suplico que la nana de la muerte me deje dormida.


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viernes, 13 de junio de 2014

Sueña niño en tu inocencia


My tender friends/Mis tiernos amigos.
Sueña niño en tu inocencia
con esta quebrada tierra,
donde los hombres se matan,
planta flores de pureza.
Sueña niño en tu inocencia,
sueña con sueños celestes
entre tus manitas tiernas.
Que no salpiquen de sangre
tus dulce vida que empieza.
Sueña mi niño, sueña,
con un barco de papel 
que por el mundo navega,
que sobre el viejo mástil
palomas de nieve vuelan.
Son paloma de la paz, 
que llevan la esperanza
a esta olvidada tierra.
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jueves, 12 de junio de 2014

Jugando a la guerra

¿Por qué?...¿Para qué? (I.M.S.T.)
(Disculpen mi ironía, sólo es la amargura de no poder cambiar nada)

¡Señores que bonita es la guerra!
ustedes podrán ver 
muertos en las calles.
¡Héroes que murieron por ideas!
¡Podrán contemplar a los pobres desgraciados, 
que sin comerlo ni beberlo se han visto en el fregado!
¡Señores que expectación es la guerra 
una gota de sangre por cada idea!.
-----------------------------
¡Sangre de un niño!
¡Sangre de un anciano!
¡Sangre de tu hijo!
¡Sangre de tu hermano!
-----------------------------
¡Vivan las guerras señores! 
¡Hagamos todos los honores!.
Yo tiro de la cuerda un poquito 
y tú un poquito más.
¡Ahora hacia delante, 
ahora hacia atrás!. 
¡Y he aquí eso tan ansiado!
¡el objetivo tan esperado!: 
En directo
 y sin pantallas de televisión. 
Es que verán ustedes, señores, 
yo se que las bombas, 
los cañones, el olor a pólvora 
y a sangre fresca,
 les gusta, les pone.
¿La paloma de la paz para qué?
¡Si hay cebada por doquier
y burros prestos a pacer!.
¡Vamos muchacho dale un poco 
más al mazo!.
¡Que los niños huérfanos no son nada!
¡y los padres sin hijos nada son!.
¡Todos a la fila, 
todos al batallón!.
¡Vivan los héroes y heroínas!
¡Vivan los patos y gallinas
que ponen huevos en la cocina! 
¡Ay... que lejos se ve en la pantalla
de la televisión, si parecen juguetes
los cañones y pura diversión!.
¡Malditas ideas!,  
¡Malditos idealismos!, 
¡Malditas bombas y metrallas!,
¡Malditos héroes y heroínas,
mejores que los demás!,
¡que de héroes no tienen ná!.

 "No existe en este mundo ninguna idea que merezca una sola gota de sangre inocente." 
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Los lobos siempre son lobos (De lobos y otros animales)

Lobos

Ustedes han de saber señores que los lobos hambrientos son extremadamente peligrosos. Los lobos suele ser del amo que les da de comer. Mientras la comida abunda no atacan. También han de ser conscientes que carecen de ideales y de que todo en ellos es instintivo. Cuando llega el día en que falta lo que mantiene el agradecimiento de sus estómagos atacarán con saña. Incluso al amo que los mantenía saciados, al que antes defendían con uñas y dientes, para ponerse al servicio del que mejor satisfaga sus instintos.
Los lobos son así. No poseen conciencia sólo se mueven por necesidades primitivas. Procuren mantener los estómagos de las fieras llenos y todo funcionara sobre ruedas. Muchos prefieren rodearse de lobos porque al carecer de conciencia y de humanidad pueden cometer cualquier barbarie. Además, son manejables cuando se les da todo lo que necesitan para saciar sus instintos. Aunque el final puede ser terrible: Charcos de sangre por doquier y cuerpos mutilados entre los dientes de las fieras. No olviden que carecen de conciencia y eso no cambiará jamás. Aunque también han de tener en cuenta su lado positivo: Son útiles para según que cosas . Mi consejo es que siempre procuren mantener los estómagos de las fieras saciados para no sufrir  
las terribles consecuencias.


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Los lobos con razonamiento: (De lobos y otros animales)

Predator
Los lobos se reunen en manadas para atacar al hombre. Los hombres se unen en grupos para atacar a sus semejantes. Los lobos no tienen razonamiento. El hombre a pesar de poder razonar, emplea la razón para dañar y marca el territorio como si de un lobo se tratara. Quizás estos lobos con razonamiento sufran las masacres de otros lobos sin escrúpulos más fuertes que ellos, que alzan la pata para marcar el mundo como de su propiedad.

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lunes, 9 de junio de 2014

El Micifuz presumido (Poesía infantil)


El gatito Micifuz
tiene ojos esmeralda, 
bigote ceniciento
y cuatro patitas pardas.
Micifuz es  muy coqueto
y se ha vestido elegante,
para conquistar a la minina
más hermosa de la calle.
 ¡Camina derechito el gato!.
El rabo a la moda felina:
¡DESPEINADO!.
¡Que guapo va el Micifuz!
¡que guapo y que perfumado!.
¡Si hasta se ha puesto corbata
y un bello alfiler dorado!.
Por la calle de la Sierpe
va el gatito presumido
con las orejas tiesas,
ronroneos y maullidos.
Al volver la esquina 
aparece la minina,
blanca como la nieve 
y ojos de manzanilla.
Le palpita el corazón
al gatito presumido.
Tan nervioso está el minino 
que da tremendo traspié 
y  tremendo  resbalón
al chocar con un portón.
Ella lo mira con diversión,
y ríe y ríe a carcajadas
 sin poderse contener, 
hasta el bigote torcer.
Tras esta gran  diversión,
 se acerca presurosa
y le tiende las patitas 
perfumadas como rosas.
 Una vez recuperados
de mayúscula emoción,
la minina abre el bolso
que sostiene en la mano 
y saca un par de sardinas
y un salmón ahumado.
 Los dos se sientan
 bajo la luz de la luna
sobre un cercano tejado,  
a degustar el banquete 
que minina ha obsequiado 

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viernes, 6 de junio de 2014

Amigo, no hablemos más.


Nostalgia (I.M.S.T.)
Amigo no hablemos más,
duele demasiado el alma.
No gastemos más palabras.
¿Para qué perder más tiempo?. 
¿Para qué verter más lágrimas?.
 Duele y quema en las entrañas.
Quiero detener mis pies cansados,
detener mi corazón de esta locura,
reposar mi alma en un remanso.
La vida oculta entre las sombras, 
depredadora muda, 
se llevo los días,
sin mediar palabra.
Juguemos a los silencios, 
silencios blancos,
silencios tiernos.
Las palabras afiladas 
 se clavan como cuchillos,
como saetas amargas, 
que cortan y rasgan el alma. 
¡No importa, nada importa!.
Todo quedó atrás, lejos,
 en la balsa del pasado,
columpiándose en mis lágrimas.
Dolor inconsciente, sin sentido.
No temas a las oscuras saetas
que entre mis labios se desgranan.
Ahora duermen, quietas, sosegadas,
no lloran, sólo esperan silenciosas.
¡Es la luna tan amargar y fría !
¡Y la noche tan oscura!.
Como la boca de un depredador
sediento de sangre, que dibuja
una sonrisa entre los labios.

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jueves, 15 de mayo de 2014

Beberás del agua que has dado a beber (poesía gótica)

Legacy (I.M.S.T.)
Lava tu alma con el agua que has dado a beber. 
Lava tu alma, tus ojos, tus entrañas y tu piel. 
En ella hay sierpes y monedas de codicia.
Tu sangre aprendió en ella a sentir y a ver.
A ti que has participado también,
limpia tu alma y tus entrañas,
antes de que acabe el edén.
 La vida espera paciente y silenciosa
a que llegue tu propia marchitez,
para obsequiarte en jarro de oro, 
 lo que tú hoy das de beber.
Todos exclamara una y otra vez:
¡El jarro es de oro no lo ves!
¡Mira que valioso es!
¿Recuerdas mi propia sangre?, 
ella también bebió de él.
Sentirás como las sierpes
crecen en tu interior,
 te devoran por doquier
y al volver la vista atrás,
 recordarás la sangre del ayer.
Sin pensar, ni comprender,
que el agua que ofreciste  
regresa a ti otra vez.
No sufras. 
No llores, 
es por tu propio bien.
Hay cosas que se heredan,
¿lo olvidaste tal vez?.
Bebe, apura bien.
Quizás, no pensaste, que:
todo lo que damos regresa otra vez.
 Barrotes de rico oro, vas a tener,
como el ruiseñor,
que canta mientras llora.
No sufras todo estará bien. 

Safe Creative #1405150867685

jueves, 8 de mayo de 2014

CAZANDO LETRAS (canción infantil)


Una, dos y tres
preparo la pluma 
y el arco otra vez,
no importa si llueve
o si deja de llover
---------

a la caza estaré
de las letras clandestinas,
de las letras que se esconden,
de las letras que patinan.
---------


 La más traviesa de todas
lleva sombrero con lazo,
volantes de organdí
y vestidito de raso.
---------

una, dos y tres
preparo la pluma 
y el arco otra vez,
no importa si llueve
o si deja de llover.
---------

Entre árboles trepan,
entre montañas escalan,
entre reinos y princesas,
entre  duendes 
y entre  hadas.
---------

una, dos y tres
preparo la pluma 
y el arco otra vez,
no importa si llueve
o si deja de llover.
---------

A la caza estaré
de las letras clandestinas,
de las letras que se esconden,
de las letras que patinan.
---------
(I.M.S.T.)





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